Le jour où le ciel
nous est tombé sur la tête

(Pont-à-Marcq, 2017)

Il y a quarante ans tout juste, était reçu en grande pompe au panthéon de la bande dessinée celui qui en fit un art, le neuvième si l'on en croit des théoriciens affamés de chiffres. Jusque-là, avant que Goscinny ne vînt, cette littérature bas de gamme était au mieux dévolue aux seuls mouflets (ce qui n'empêchait nullement leurs hypocrites géniteurs de la consommer en catimini) ; au pis vilipendée par d'implacables et soi-disant pédagogues, pour lesquels l'abus de ces satanés phylactères ne pouvait qu'aller de pair avec — opprobre mérité — les bulles atterrissant dru sur le carnet de notes ! C'est dire si les mânes du grand homme furent accueillis là-haut avec tous les égards qui leur étaient dus.

Quel choc constitua pourtant sa mort subite et combien nombreux à s'agripper à la bière furent ceux qui, sans l'inénarrable narrateur, en eussent été réduits à n'être rien dans un hall de gare : le poussah enturbanné paressant, quasi paf, sur force poufs ; le pirate claudicant qui, pontifiant comme les clercs, assaisonnait chaque naufrage de locutions latines, au grand dam de pairs médusés sur leur radeau ; sans oublier le cancre plus soucieux de châtaigner qu'amateur de boulot ! Encore un, maronnerait certain chef de l'État, qui, plutôt que de foutre le bordel, ferait mieux de se passionner pour l'hypoténuse et l'enivrante algèbre : n'est-ce pas grâce aux maths fervemment chiadées que les vraies gens, ceux qui réussissent, se sont forgé des identités remarquables ?

Ironie du sort : c'est au beau milieu d'un électrocardiogramme d'effort censé le préserver d'un accident ischémique que notre expert ès dénouements improbables succomba, sans timbale ni buccin, à un infarctus du myocarde ! Gageons que, l'huis du paradis refermé — car n'est pas rené qui veut —, c'est un « Ils sont fous, ces praticiens ! » qu'aura susurré le père d'Obélix à la portugaise rosissante d'un saint Pierre compatissant et navré. Quand on songe qu'il eût suffi de quelques coups de pédale en moins et d'un défibrillateur de plus pour que le soleil se levât derechef sur l'horizon du Far West et que l'infâme grand vizir pût garder l'espoir de devenir calife à la place du calife ! On est peu de chose, fût-on l'inventeur de la potion magique...

 

TEST

Écrivez ces noms communs qui riment tous avec le « bordel » cher à Emmanuel Macron :

- missel, polichinelle, carrousel, différentiel, atèle (fin pour les juniors) ;

- ocelle, becquerel, érysipèle, riz-pain-sel, septmoncel (fin pour les amateurs) ;

- triskèle, péramèle, mispickel, picarel, estoppel (fin pour les professionnels).